(((Escucha)))
(((( breve recado para la lírica culta ))))


Hoy se subieron al camión en el que venía
2 raperos con un micro y una bocina,
improvisaron con las palabras que les daban los pasajeros
y yo no podía dejar de ver en su semblante a Miguel Hernández

Ellos eran Miguel Hernández,

Ante el peor público, en el escenario más inclemente:
Nada más y nada menos que ante la gente de a pie que no escucha ni ve nada,
que solamente va adormilada soportando el estereo del conductor,

ahí

ellos agarraron su micro, le subieron a la rima
e hicieron retumbar cual campana a ese camión
justito antes de llegar a Insurgentes

Ellos eran Miguel Hernández

Porque hicieron retumbar sus versos en la gente de a pie
porque saben que la rima se nace y se hace al andar,
porque saben que la literatura (ellos le dicen rap)
nace en el aparato fonador del poeta
que la expresa en donde quiera que se encuentra

Por lo cual, lírica culta occidental,
quise escribirte el siguiente recado:

Recuerda
que por muy letrada que seas,
estás fundada en una transcripción de un documento oral llamado
La Odisea

así que no me vengas con que eso no es literatura porque lleva 5 días sin bañarse

no me vengas con que ese poema es mejor que este otro
porque acaba de ganarse un premio o publicarse

(((escucha)))

Que de tanto libro como que se te están secando los oídos,
recuerda que tu quehacer no es mudo

((escucha))

Si está escrito es para que se oiga,

No es nada más para tus amigos que leen mucho

((escucha))

Que de mucho rapear y poco comer
se están llenando tus caminos de playeras holgadas
pintando murales gigantes
que para ti son nada más rayones de niños mugrosos
( tú ves nada más molinos graffiteados) (yo veo otra cosa)
y si por ti fuera quemarías todos sus discos en la plancha del Zócalo,
pero ellos siguen, nosotros seguimos
porque si bien estoy diciendo hip hopero, también estoy diciendo:
rockero, trovero, chorero, palabrero, poetoide, espokenwordero, poetuitero,
poeta-performer, cuentero, lero lero o premio nacional de poesía

En el camino vamos todos juntos contigo, lírica culta,
porque somos lo mismo y no nos importan tus ladridos

No, no
pero no te encabrones, reina
porque esto que tú estás
Leyendoyendo
es un reclamo viejo, digo, un recado viejo,

Te lo manda nuestra madre África desde los inicios de la Tierra con sus manos de magneto

Te lo manda el Mahabarata y todas las gargantas de los bardos
que serán, son y han sido

Te lo manda todos los relatos cosmogónicos de todos los pueblos
que han existido aunque no sepa
cuántos han sido ni cómo se llamen

Te lo manda John Miles Foley, en nombre de Albert Lord y Parry,
montado en un kraken hecho del sonido de todas las canciones de cuna
de todas las lenguas que en el mundo celebran un año más de vida

Te lo manda Margit Frenk en mil ejércitos de tormentas que te vienen a tronar encima con todo y la parte final de “1812” de Tschaikowsky

(Tatara tatata TA ta taaa)

Pero tú no escuchas

(Tatara tatata TA ta taaa)

Y te tapas los oídos en tu bunker de Academias

(Tataratatatatatata tAAAAA)

Y te das cuenta que Margit está sentada junto a ti

(Tataratatatatatata tAAAAA)

y te regala sus corpus de lírica popular con la mecha encendida

(KABUUUM!!)

Y te explotan en la cara
y eso que tú sientes, lírica culta,
toda llena de pólvora
eso que todavía te retumba en todo el cuerpo
es lo que yo sentí
cuando esos dos raperos se subieron
a aventar sus versos al camión
en el que yo venía hoy
para acá